TRÊS PONTOS

(hehehe... bem preguiçosa, entre cobertas, sem maquiagem e feliiiiiiiiiiiiz!)

Um tempo flutua no relógio outro escorre na janela. Na cabeça, nas emoções, na história de vida tudo se mistura como os ingredientes mais gostosos para o bolo mais doce. Isso! Eis a metáfora certa para o dia de hoje...dia no qual, aliás, inventei um doce também muito gostoso. E como com texto poético também se faz receita, lá vai: grelhei uma banana e ralei um pedaço de chocolate amargo nela ainda quente. Só isso. Simples e perfeito, como quase todas as coisas que são simples e perfeitas, como forrar a cama com cobertor de pêlo em dia frio.
Adoro doces, adoro me maquiar, adoro ver gente, adoro fazer mil coisas, adoro tudo ao mesmo tempo agora. Mas hoje o tempo escorre pela janela e me harmonizo com a chuva: é bom ficar em casa, só, com casaquinho de lã, sem maquiagem, devagar e quentinha como a lindeza de vovó. Ler, ver filmes, fazer tudo que ficou pendente, que incomoda porque nunca tenho tempo para fazê-lo.
Hoje o tempo sobra, flutua, escorre. Músicas, lembranças, sonhos são sempre presentes, mas hoje tenho mais tempo, porque hoje o tempo é o maior presente. Tempo nuvem, tempo sonho, tempo tempo, tempo cheiros, cores e doces. Tempo flor, amor, paixão, calma e também tempestade. Ímpeto e tempestade, eu diria se fosse tempo de romantismo alemão.
Tenho tempo, sempre o tenho, mas hoje ele é tão meu que é imensurável porque é, porque passou, porque virá, porque é infinito. Para mim, para ti e para sempre.

DOMINGO

(imagem de Giuseppe Arcimboldo)

Moscas sobrevoam esse pobre blog que sofre pelo abandono da dona... mas eu avisei sobre a ausência. E voltei. Sempre volto quando prometo, ainda que tarda, ainda que arda. No peito. Dramático, sim, porque sou assim, sou atriz.
Volto sempre com rimas até na falta que faz o ritmo. Com disciplina e continuidade. Mesmo quando se faz necessária pausa, pelo menos, para dar saudades. Como um livro que se lê, que se para na metade. E sem fluidez inicial; uma retomada. Mas basta reabrir a página para a re-voada.
Também gosto de coisas etéreas. Apesar de efêmeras na memória se registram. Até o perfume do óleo de banho é um dos sentires que fazem história. Sentidos.
Tudo o que se transforma em marca de existência. Aroma das proteínas do leite com óleo de amêndoas; gosto de capuccino com ou sem canela; ela e seu olhar de criança: a infância. O toque das mãos nas mãos diferente do toque nas teclas que fabrica palavras eternas. E até o ouvir dos dizeres perdidos, sem rima e – definitivamente- sem sentido:
“O Brasil é o próximo país do futuro”.
E ainda,o sexto, sempre sentido. Além do tempo-espaço que me faz pensar, entre ânsias, angustias e devaneios... onde será que moram duendes, gnomos, bruxas, fadas e seus reinos?

Perfeição

(eu já voei!!!)

Pelo corpo me passa a vida no calor e velocidade do sangue que corre como o pensamento que se torna escrita. No espaço infinito que há entre cada vértebra e que se liga ao universo; em verso. Na respiração que renova como prosa. Em cada articulação que me move like movies. Na pele enorme que cobre cada parte; pura arte. Nos olhos que tudo retém na retina em viva fotografia. Na boca que come, beija, fala e nunca cala; ânsia, canto, teatro e encanto. Na intuição e no inconsciente que pulsam em cada célula; sou centelha, sou poema. Nos meus Eus, em arte, em Deus. No pé que me planta ao chão; imaginação. No coração, pulmão, víceras e sempre em rima. Ritmada pintura e escultura; ser humano, perfeição pura.

Estrada

Hoje dei um suspiro. Não sei se o melhor foi a ação ou a percepção do fato. Foi tão harmônico, tão etéreo, tão bolha de sabão. Aliás, há dias tenho imagens bem metafóricas na mente como a das bolhas. São pássaros nos fios de luz como notas musicais; doces de bocas-beijos-vermelhos, flores, estrelas e perfumes. Sim, imagens com gosto e cheiros, sinestesia pura. Acho que são parte do meu eu-poético- artístico cada vez mais reconhecido no caos fluido desses recém completos vinte e oito anos como viver.
Outra imagem que carrego atualmente é a da Península Ibérica a deriva, uma influencia do Saramago que estou lendo e que também faz parte do que sou. “A Jangada de Pedra” é o quarto ou quinto livro dele que leio, mas desde o primeiro (“Ensaio sobre a cegueira”) em que descobri “uma coisa que não tem nome: essa coisa é o que somos”, tenho-o como uma das pessoas que felizmente sabe ferir minha alma com a densidade das palavras que me desestabilizam, destroem, reconstroem porque me fazem sentir e pensar.
Queria eu estar mais a deriva, mas o momento é de muita disciplina em função de trabalhos. É bom também, sobretudo porque são escolhas minhas e porque, apesar de tudo, mesmo nesse ritmo há o suspiro, as imagens poéticas, a literatura e algum tempo mínimo para o blog.
Contraditório. Tempo-mínimo-relativo. Natural nesse universo em rede que é materialização quântica, afinal, só faz pouco mais de um ano que iniciei essa experiência e as dimensões que a blogsfera me apresentou também se fazem presente nesses momentos de suspiro. Por isso, não podia deixar de encerrar com um muito obrigado às pessoas que por aqui passam! E está justificada a demora para responder vossos comentários...

ANIVERSÁRIO

Procuro um fio no novelo das idéias para iniciar esse texto... não sei se vou encontrar, mas pelo menos dá para fazer franjas com o que tenho no momento.
Muitas coisas boas me acontecendo e eu nem parei para escrever... quero, aliás, agradecer o carinho dos comentários e os selos que ganhei do Luciano Fabre(que diga-se de passagem, não sei como colocar no layout do blog, alguém me ajuda!!!).

O emaranhado persiste e por isso hoje prefiro deixar metáforas e aliterações de lado e escrever como a adolescente que registra linear o dia em seu diário. Acho que porque amanhã é meu aniversário!
São 28 anos e percebo definitivamente que sou mulher. Mas também vivem em mim a criança e a moça que chegaram até aqui. Trago-as na alma e na pele fiz uma tatuagem! Vivo em gerúndio: rindo sempre e buscando rimas.

Não tenho mais medos e sei das coisas que amo. Conviver com elas é vital; gente, vinho, poesia, música, cinema, livros,academia, trabalho. Andar sem sentido e apreender a vida pelos meus sentidos. Sentar num café e ler o jornal; um prazer sem igual. Gosto também das coisas que não gosto, com elas saio do conforto e do conformismo, me desencontro, desestabilizo, me recrio. Dinheiro é bom, mas não é tudo. Sexo é ótimo com amor é divino. Deus é um estado de espírito.
Às vezes sou frases, outras, (a) só(s) palavras. Também parágrafos. Às vezes sussurros e vezes grito.
Hoje sou esse emaranhado de idéias contraditórias com a escrita linear num diário véspera de parabéns. E um pouquinho de metáfora, sim, que essa sempre me escapa. Até no momento vida-cor-de-rosa-chicléte-adolescente.
Fim das franjas. Vou em frente.

MULHER NO ESPELHO

(foto de Fernando Niero)


Um caos harmônico se instala como se. Hormônico também. Desculpa e justificações. Do inferno. Astral. E TPM. Afinal. São quase 28 anos e o inverno. Ser Mulher. É o frio que contempla as estrelas mais lindas. Contradição como a dúvida sobre a liberdade. Palavras e lembranças de tudo que se passa. E tudo passa. No coração. As diferenças. Amor, amizade, sexo, dinheiro, cultura, companheirismo, cumplicidade, sonhos e paixão. Tudo voa, tudo é vão.
Ela me olha como se me pertencesse. Mera imagem. Maquiagem. O que (m) me possui. Uma linha no rosto; a linha da vida. Nada linear. Completude e complexidade, que tudo inventa, tudo cria.Teia: a aranha que tecia. A mente. Mas não mente. O etéreo briga com o material. Espírito, emoção, oscilação. Cadência e desejo sempre de novo som. A arte que liberta e mais palavras. Em espiral e repetição; tudo voa, tudo é vão. Mas vitais inevitáveis. Coloridos vitrais.
Procura o texto mais lindo para 28 anos de contexto. Não bastam as pessoas, o céu, as estrelas, duas décadas e um oito que deita. É o infinito. Mais bonito, mas tudo é pouco, tudo é louco. Como a chama de um fogo que chama, e quando cai o Véu de Maia, sente vergonha dos pobres paradoxos e aliterações. Mas isso é ela, isso é eu. De batom vermelho. No espelho. Pobres rimas rubras como distinto tinto vinho. Como vida e sangue. Vinde vinte e o oito deita.

SOPRO

(olhos meus, por Carlos Martins, 2004)

Tão vida bebe no peito, o bebê. O pai carrega para o carro a criança no sono de seus cinco anos. Os de uma década no teatro não percebem que lhes passou uma tarde porque estavam ocupados sendo rei, princesa ou dragão. A mãe sofre baixinho ao ler escondida o diário da adolescente que deixou para trás a virgindade. E sofre alto na conversa que revela - o que no fundo já sabia- o filho maior de idade: gay. Uma família de adultos unida da pior forma: deitados no tapete, sob a mira de bandidos num assalto. Os pensamentos de ansiedade aquietaram na mulher e a torturante espera de outrora é o conforto de agora. Enquanto isso a lua é linda e as estrelas permanecem. Testemunhas incompetitíveis. Um trago de cigarro, um gole de chá que esfria e música, sempre música, que trás o profundo silêncio. O olhar se eterniza em presentes palavras. Um sopro de tempo em cada geração, tudo que foi, é e será. Igual. Crianças que crescem e infância que fica. No peito bebe o bebê. O que foi leite e agora é vinho. Sempre bem vindo. Tão vida.