TPM 3

Às vezes quero chorar e não tenho lágrimas. Às vezes quero arrancar todas as páginas do meu diário concreto, repleto de felicidade. Às vezes só quero fazer a curva da ansiedade e deixar para trás os pensamentos torturantes, de inexistências. Sentar num sofá e saber que tudo passa. Às vezes tudo rasga. O peito.
Às vezes quero pintar a vida com as tintas mais coloridas, mas não tenho inspiração. Às vezes mente fala sem parar coisas desconexas, minhas ou fictícias. E só preciso de silêncio e pés no chão.
Às vezes confio na vida como quem fia os tecidos da imensidão. Profundidade da existência tão só e tão perdida. Mas às vezes amo a solidão.
Às vezes quero chegar ao topo sem subir os degraus e sem bater as asas que me fazem voar.
Às vezes sou xadrez; às vezes rei, às vezes peão. Também às vezes cavalo, torre, bispo, rainha, regra, dúvida e solução. Às vezes a própria jogadora na infinita lógica das probabilidades e possibilidades do que sonho no veludo macio de cotidianos e da ação.
Às vezes sonhos e às vezes dolorosas concretudes. Às vezes amável calmaria.
Tão sentido tudo que é sem sentido nessa avalanche que justifico com hormônios, mas que me entorta a visão porque tenho outras lentes, necessárias, de percepção.
Tão caos, tão arte, tão infinito, talvez até tão bonito.
Ou só pura vaidade.

TRÊS PONTOS

(hehehe... bem preguiçosa, entre cobertas, sem maquiagem e feliiiiiiiiiiiiz!)

Um tempo flutua no relógio outro escorre na janela. Na cabeça, nas emoções, na história de vida tudo se mistura como os ingredientes mais gostosos para o bolo mais doce. Isso! Eis a metáfora certa para o dia de hoje...dia no qual, aliás, inventei um doce também muito gostoso. E como com texto poético também se faz receita, lá vai: grelhei uma banana e ralei um pedaço de chocolate amargo nela ainda quente. Só isso. Simples e perfeito, como quase todas as coisas que são simples e perfeitas, como forrar a cama com cobertor de pêlo em dia frio.
Adoro doces, adoro me maquiar, adoro ver gente, adoro fazer mil coisas, adoro tudo ao mesmo tempo agora. Mas hoje o tempo escorre pela janela e me harmonizo com a chuva: é bom ficar em casa, só, com casaquinho de lã, sem maquiagem, devagar e quentinha como a lindeza de vovó. Ler, ver filmes, fazer tudo que ficou pendente, que incomoda porque nunca tenho tempo para fazê-lo.
Hoje o tempo sobra, flutua, escorre. Músicas, lembranças, sonhos são sempre presentes, mas hoje tenho mais tempo, porque hoje o tempo é o maior presente. Tempo nuvem, tempo sonho, tempo tempo, tempo cheiros, cores e doces. Tempo flor, amor, paixão, calma e também tempestade. Ímpeto e tempestade, eu diria se fosse tempo de romantismo alemão.
Tenho tempo, sempre o tenho, mas hoje ele é tão meu que é imensurável porque é, porque passou, porque virá, porque é infinito. Para mim, para ti e para sempre.

DOMINGO

(imagem de Giuseppe Arcimboldo)

Moscas sobrevoam esse pobre blog que sofre pelo abandono da dona... mas eu avisei sobre a ausência. E voltei. Sempre volto quando prometo, ainda que tarda, ainda que arda. No peito. Dramático, sim, porque sou assim, sou atriz.
Volto sempre com rimas até na falta que faz o ritmo. Com disciplina e continuidade. Mesmo quando se faz necessária pausa, pelo menos, para dar saudades. Como um livro que se lê, que se para na metade. E sem fluidez inicial; uma retomada. Mas basta reabrir a página para a re-voada.
Também gosto de coisas etéreas. Apesar de efêmeras na memória se registram. Até o perfume do óleo de banho é um dos sentires que fazem história. Sentidos.
Tudo o que se transforma em marca de existência. Aroma das proteínas do leite com óleo de amêndoas; gosto de capuccino com ou sem canela; ela e seu olhar de criança: a infância. O toque das mãos nas mãos diferente do toque nas teclas que fabrica palavras eternas. E até o ouvir dos dizeres perdidos, sem rima e – definitivamente- sem sentido:
“O Brasil é o próximo país do futuro”.
E ainda,o sexto, sempre sentido. Além do tempo-espaço que me faz pensar, entre ânsias, angustias e devaneios... onde será que moram duendes, gnomos, bruxas, fadas e seus reinos?

Perfeição

(eu já voei!!!)

Pelo corpo me passa a vida no calor e velocidade do sangue que corre como o pensamento que se torna escrita. No espaço infinito que há entre cada vértebra e que se liga ao universo; em verso. Na respiração que renova como prosa. Em cada articulação que me move like movies. Na pele enorme que cobre cada parte; pura arte. Nos olhos que tudo retém na retina em viva fotografia. Na boca que come, beija, fala e nunca cala; ânsia, canto, teatro e encanto. Na intuição e no inconsciente que pulsam em cada célula; sou centelha, sou poema. Nos meus Eus, em arte, em Deus. No pé que me planta ao chão; imaginação. No coração, pulmão, víceras e sempre em rima. Ritmada pintura e escultura; ser humano, perfeição pura.

Estrada

Hoje dei um suspiro. Não sei se o melhor foi a ação ou a percepção do fato. Foi tão harmônico, tão etéreo, tão bolha de sabão. Aliás, há dias tenho imagens bem metafóricas na mente como a das bolhas. São pássaros nos fios de luz como notas musicais; doces de bocas-beijos-vermelhos, flores, estrelas e perfumes. Sim, imagens com gosto e cheiros, sinestesia pura. Acho que são parte do meu eu-poético- artístico cada vez mais reconhecido no caos fluido desses recém completos vinte e oito anos como viver.
Outra imagem que carrego atualmente é a da Península Ibérica a deriva, uma influencia do Saramago que estou lendo e que também faz parte do que sou. “A Jangada de Pedra” é o quarto ou quinto livro dele que leio, mas desde o primeiro (“Ensaio sobre a cegueira”) em que descobri “uma coisa que não tem nome: essa coisa é o que somos”, tenho-o como uma das pessoas que felizmente sabe ferir minha alma com a densidade das palavras que me desestabilizam, destroem, reconstroem porque me fazem sentir e pensar.
Queria eu estar mais a deriva, mas o momento é de muita disciplina em função de trabalhos. É bom também, sobretudo porque são escolhas minhas e porque, apesar de tudo, mesmo nesse ritmo há o suspiro, as imagens poéticas, a literatura e algum tempo mínimo para o blog.
Contraditório. Tempo-mínimo-relativo. Natural nesse universo em rede que é materialização quântica, afinal, só faz pouco mais de um ano que iniciei essa experiência e as dimensões que a blogsfera me apresentou também se fazem presente nesses momentos de suspiro. Por isso, não podia deixar de encerrar com um muito obrigado às pessoas que por aqui passam! E está justificada a demora para responder vossos comentários...

ANIVERSÁRIO

Procuro um fio no novelo das idéias para iniciar esse texto... não sei se vou encontrar, mas pelo menos dá para fazer franjas com o que tenho no momento.
Muitas coisas boas me acontecendo e eu nem parei para escrever... quero, aliás, agradecer o carinho dos comentários e os selos que ganhei do Luciano Fabre(que diga-se de passagem, não sei como colocar no layout do blog, alguém me ajuda!!!).

O emaranhado persiste e por isso hoje prefiro deixar metáforas e aliterações de lado e escrever como a adolescente que registra linear o dia em seu diário. Acho que porque amanhã é meu aniversário!
São 28 anos e percebo definitivamente que sou mulher. Mas também vivem em mim a criança e a moça que chegaram até aqui. Trago-as na alma e na pele fiz uma tatuagem! Vivo em gerúndio: rindo sempre e buscando rimas.

Não tenho mais medos e sei das coisas que amo. Conviver com elas é vital; gente, vinho, poesia, música, cinema, livros,academia, trabalho. Andar sem sentido e apreender a vida pelos meus sentidos. Sentar num café e ler o jornal; um prazer sem igual. Gosto também das coisas que não gosto, com elas saio do conforto e do conformismo, me desencontro, desestabilizo, me recrio. Dinheiro é bom, mas não é tudo. Sexo é ótimo com amor é divino. Deus é um estado de espírito.
Às vezes sou frases, outras, (a) só(s) palavras. Também parágrafos. Às vezes sussurros e vezes grito.
Hoje sou esse emaranhado de idéias contraditórias com a escrita linear num diário véspera de parabéns. E um pouquinho de metáfora, sim, que essa sempre me escapa. Até no momento vida-cor-de-rosa-chicléte-adolescente.
Fim das franjas. Vou em frente.

MULHER NO ESPELHO

(foto de Fernando Niero)


Um caos harmônico se instala como se. Hormônico também. Desculpa e justificações. Do inferno. Astral. E TPM. Afinal. São quase 28 anos e o inverno. Ser Mulher. É o frio que contempla as estrelas mais lindas. Contradição como a dúvida sobre a liberdade. Palavras e lembranças de tudo que se passa. E tudo passa. No coração. As diferenças. Amor, amizade, sexo, dinheiro, cultura, companheirismo, cumplicidade, sonhos e paixão. Tudo voa, tudo é vão.
Ela me olha como se me pertencesse. Mera imagem. Maquiagem. O que (m) me possui. Uma linha no rosto; a linha da vida. Nada linear. Completude e complexidade, que tudo inventa, tudo cria.Teia: a aranha que tecia. A mente. Mas não mente. O etéreo briga com o material. Espírito, emoção, oscilação. Cadência e desejo sempre de novo som. A arte que liberta e mais palavras. Em espiral e repetição; tudo voa, tudo é vão. Mas vitais inevitáveis. Coloridos vitrais.
Procura o texto mais lindo para 28 anos de contexto. Não bastam as pessoas, o céu, as estrelas, duas décadas e um oito que deita. É o infinito. Mais bonito, mas tudo é pouco, tudo é louco. Como a chama de um fogo que chama, e quando cai o Véu de Maia, sente vergonha dos pobres paradoxos e aliterações. Mas isso é ela, isso é eu. De batom vermelho. No espelho. Pobres rimas rubras como distinto tinto vinho. Como vida e sangue. Vinde vinte e o oito deita.